Una flor entre las "ies"- Relato en prosa

Allí estaba, muda, seca, sin edad. Asfixiada entre dos hojas del diccionario olvidado.
Una rosa de las tuyas, muerta flor embebida de gramática y enterrada entre infinitas ies.
Dejé que mi recuerdo volara libre, mientras la letra ordenada me contaba de vos.
Te vi imprudente invitándome a un idilio. Me encandiló tu ilusionista innato, tus maneras ilegibles, tu pasión impetuosa, tu sabiduría incalculable, tu propuesta inesperada e indiscreta de vivir una porción de amor ilícito, insensato, irresponsable, impulsivo. Y bien, mi inconstancia algo impúdica e indócil, dijo sí.
Intenso trecho entre el cielo y el infierno.
Adicción irremediable, irresistible, indecentemente ideática; incontrolable manejo de manos y de bocas, insolente e ígnea cópula insaciable de carencias.

Y y y... (Pero sin punto en la cabeza), la bajada de telón ignominiosa que correspondía.

Te idealicé, me enamoré y olvidé la esencia primaria de nuestra historia. Vos no.
Vos nunca olvidaste el personaje que te tocaba representar. Impostor, indigno, infame, irónico, ingrato. Y te fuiste sin más.
Yo, ilusa, infantil, ¡imbecil...!

Allí estaba; muda, seca, sin edad; asfixiada entre dos hojas del viejo diccionario atesorándote.
Imborrable, inolvidable amor mío.
Entre las ies.

Manoushe......Mónica Font

Quiero que me dejes hacer sola...

Quiero verte desnudo
en este cuerpo nuevo
mas calmo, mas andado...
Pero que no me veas.-
Quiero intentar amarte
leyendo los recuerdos
que aún me quedan...
Pero que no me ames.-
Debutar en este ocaso
como la vez primera;
recurriendo a las huellas
que caminamos juntos
hace ya largo tiempo,
sugiriendo una senda
que hoy, dormita escondida
entre inmortales piedras
y flores renacidas...
Pero que no me sigas.-

Que ella sea la brújula
que le incite los rumbos
a éstas, mis manos viejas
de venas mas azules
y de mundanas grietas
y que apele al cobijo
de revivir mis labios
de antiguas humedades
y estrategias;
dé avidez a mi lengua,
-curiosa y olvidada-
de navegar tu mapa,
tus fluidos y urgencias,
tu delirio, tus ganas,
tu estallido nutriente,
la entrega desmayada
de ese bálsamo tibio
sedándome y sedándote,
liberando premuras,
atrapando poemas,
abriéndome, abarcándome,
llenándome, pujando,
conteniendo, gimiendo,...
inundándonos.
Burlando nuestro asombro,
bebiéndonos, comiéndonos
y exhaustos y asustados,
buscándonos los ojos.-

Quiero encontrar el libro
de letras olvidadas
y aprender el silencio
de todas tus palabras.
Violar esta clausura de deseos
que lapidó mis tácticas,
vistiéndome de esta torpeza
nueva y púber.
Quiero saber que todavía puedo,
ser dueña atemporal y fugitiva
de tu aliento contenido,
tu pasión desbordada,
tu "eterno amor furtivo"...
Pero que no me puedas.-

Quiero...
revalidar confianza
y re graduarme en vos...
Pero que no me mires,
no me ames ni me intentes;...
que no sepas quién soy.
Simplemente una escala
en tu nuevo camino;
una postal sumada,
al álbum de tu próximo destino
El Fin de otro capítulo
que distraiga tus horas
hasta volver a vestirte de Madrid.-

Mónica

Texto agregado el 15-12-2003, y leído por 90 visitantes.

Voy a alquilarte el cuerpo por un rato.

Hoy,...voy a inaugurar la Primavera...
Bien,...voy a encontrarte nuevamente
después de tanto tiempo;
reticente,exponiendo lo vivido,
solo por tu insistencia
acepto el desafío.
Miento,...Por sentirme mas muerta cada día,
en celibato impuesto,
en ilegales votos de clausura.-

Te reís como siempre;
te jactás prometiendo
revivirme de golpe
en el próximo encuentro.-

Hoy,...voy a inaugurar la Primavera,
a vestirme de joven,
a correr a la cita
de tu eterno deseo.-

Voy,...a alquilarte el cuerpo por un rato...
para que lo alimentes,
para que lo decores
con tus manos urgentes.
Para que me lo abras,
lo entibies,lo disfrutes,
lo beses y lo llenes.
No demoro respuesta...
Quiero que me inaugures;...
acepto tu propuesta.-

Texto agregado el 07-10-2003, y leído por 151 visitantes. (12 votos)[C:14135]

Mónica Font-manoushe-

Buenos Aires Hembra.

Buenos Aires Hembra.

Porque te vivo de adentro...
Lujuriosa y arrogante,
boca roja de promesas,
casquivana e informal
en el fuego de artificios
esquivo y provocador
de tu eterno parpadear.

Buenos Aires huele a hembra
melancólica y sumisa
cuando se viste de gris
y se deja entrar un tango
sigiloso en el corpiño,
con lágrimas amarillas
bajo la luz de un farol.

Altanera y elegante,
frívola y sentimental;
manos tibias,
tetas llenas de arrabal.
Edificios prepotentes,
carteleras a "full time"...

Buenos Aires...
egoísta y complaciente,
cartonera,piquetera,
dama cara y perfumada,
carismática,neurótica,
desconcertante y sensual.-

Mónica Font-manoushe

Yo te acuso

Yo te acuso...
por haber convertido a la luna
en mi enemiga.
Se me burla soberbia,
aniquilando sueños cada vez que me mira.
Me da miedo contarle...
pero ella me adivina
y con un guiño plateado y petulante,
busca mi figura esquiva.
Te encandiló su porte y desapego,
siempre en punto, engalanada,
sin esperas.
Yo, simple mujer con mis rutinas.

La otra noche se metió por mi ventana,
traía cráteres llenos de poesías,
un halo coronado en flores
y canturreaba nuestra melodía.
Después se marchó,
como mujer rival y triunfadora
llevándose esas cosas que eran mías.
Intentando convencerme del absurdo,
me guarecí en la penumbra
de mis sábanas amigas.
¡La luna no es de nadie y es de todos!...
Va endiablada y flirteadora a cualquier cita;
pero ingenuo te fuiste detrás de ella,
intentando seducirla.

Te engaña, “amigo mío",
¡Ella te engaña! ;
se mete en la cama con todos los mortales.
El día que despiertes,
no vuelvas a buscarme.
También duermo con ella, somos cómplices,
fuiste parte de un juego femenino;
me pidió que te cuente que ama al sol,
(la encandiló su porte y desapego).
Se cruzan día a día
y como locos amantes de novela doliente,
copulan en eclipses cuando todos los miran.

A propósito de esto,"amigo mío"...
en mi almohada,
se olvidó tus flores y poesías.

Mónica Font-Manoushe

“ Me moriré en septiembre”-poesia

Cuenteros Locales /"Me moriré en Septiembre\"
Versión para imprimir Enviar a un amigo Añadir en Facebook [C:13413]


Me moriré en septiembre
cuando la vida pare
con sus primeros brotes
de borrachos perfumes;
con sus múltiples cantos
de sonrisas con ganas;
los cabellos mojados
de los cuerpos en celo;
las ofertas de amores,
las pasiones concretas,
los fantasmas resueltos.-

Me moriré en septiembre
de pecados sin culpas;
de alegrías y plazas,
de San Telmo y sus ferias.
Cuando los muertos nazcan,
cuando vuelvan tus sueños
y cuando yo me vaya,
con las hojas naranjas
y las ramas resecas
y tus sedes saciadas...
Me moriré en septiembre.-

Mónica Font Rovira ( Manoushe )




Texto agregado el 29-09-2003, y leído por 311 visitantes. (23 votos)