Otra foto.

Nilda, yo y mamá.

Guardando fotos. No recuerdo los años.

Ani, Alejandra y yo en uno de mis cumpleaños.

Cartas desde algún lugar...(Ya dije que no las corrijo, van como llegan y así me encantan)

Y yo que creía que no había artistas:
supe de inútiles locos.
solitarios,
enfermos,
magos,
suicidas
creadores de Belleza con Mayúscula
y otras subversiones.
Luis Eduardo Aute (1943 . . . . )

Hola cariño . .aqui de regreso luego de dar la vuelta a mi mundo en un par de dias,. .siguiendo al sol en su rutina eterna de levante a poniente. . .es la vida trasumante de el Leo que me habita, va siempre mirando al sol aunque duelan los ojos. El calor es tan intenso que estoy en condiciones de anticiparte que en una semana llegan los moros del frente Polisario para reclutarnos para la causa del Sahara . .y a tomar por saco . .vivir en Jaimas y montar en camello . .hoy en la carretera veia el horizonte y se percibia la calima que llegaba de Marruecos, Calima es el nombre eufemistico que nos inventamos para hablar de un vientecillo que viene de la otra orilla . .muy calido el jodido, que trae una arenilla suave y penetrante y que al cabo del dia esta presente en todos los sitios,coches . .muebles . .el carrito del niño, el jamon de la mesada de la cocina . .tu boca y mis dientes . vamos! un verdadera tormenta de arena del desierto como las de las pelis . . pues aqui a ese fenomeno le llamanos calima . .por estas manias andaluzas de rebautizar todo.
Montado en una nube de arena llegue Jaen!! si lees bien . . .unos dias en Extremadura y acabe en tierras de olivos,aceitunas y manos alfareras.Esta profesion mia de vendedor ambulante . como el "Titiritero" de Serrat . . ."el viento me lleva . .siguiendo el sendero", la cuestion es que como tenia que ir y. .fui, me tomo tiempo . . pero cogi por una carretera que me encantaria hacerla en tu compañia . .desde Cordoba al norte en direccion Bailen hay un pequeño desvio que te permite llegar a Jaen por un atajo . . .se le llama "Carretera del Carpio" en alusion al pueblo que le da nombre. . . es de una geografia agreste . .creo que es el pueblo mejor representa a esta provincia . .la sequedad de la tierra, lo abrupto del terreno y ese olor intenso que despiden las aceitunas en el arbol cuando les da el sol del mediodia.Mediodia de bochorno . .unos 45º a la sombra, las cabras buscan refugio a la sombra de los espinos y los mochuelos en formacion alineados en las ramas de sus olivos, esto es algo que aprendi en los caminos . .cuando veas a los animales buscando el frescor y la sombra . .siguelos, nunca se equivocan. Entro al bar agitando con ambas manos una cortina mosquitera hecha con palillos de sauce . .suena una endeble campanita como musica de fondo que alerta de mi presencia pero nadie se entera . .el sitio esta vacio y solo se escucha el aleteo insistente del ventilador de techo sobre mi cabeza, golpeo el mostrador y nadie acude a mi llamado . .intrigado paso detras del mostrador ,golpeo con los nudillos y el mismo eco sordo . .hasta que desesperado por la sed y la fatiga comienzo a dar voces . . "Hay alguien aqui!!!, "Jefe que tiene clientes!!" nada, cuando ya me disponia a montar en el coche para marchar . .una voz ronca me dice en off . ."paisano que le pongo . . ." sin verlo le digo una tapa de boquerones y una Cruz Campo sin alcohol . .para mi sorpresa desde la trastienda emergen un hombre mayor con un bigote a lo Groucho Marx . .con mi pedido en la mano . . .-."disculpe detras no se oye . .estaba pintando," su camiseta era fiel testimonio de que no mentia, acepte las disculpas y por cortesia me atrevi a responder . ."pues nada hombre . .hay que aprovechar el buen tiempo para acicalar la casa" me di cuenta que algo no iba bien cuando lo mire a los ojos mientras mojaba el pan en el aceite y le vi una ira contenida . ."la casa . .la casa que la pinte su puta madre . . yo . .yo soy pintor de cuadros", perplejo le dije "que bien" . .me encanta la pintura . .podria verlos? Reticente "acabe la cerveza y venga conmigo" . .me la bebi de un trago . . .y lo segui, traspuesto el portal del bar . .ingresamos a un garage que con grandes ventanales que hacia las veces de Atelier . me faltaban ojos para ver semejante belleza . .acuarelas y oleos de la tierra, unos bocetos de retratos a lapiz . .y ese hombre parco se transformo, habia en su cara una luz diferente .sus rasgos se afinaron, su gesto se dulcifico . .hablamos hasta el atardecer . .me conto de su devocion por el maestro Sorolla,de su viaje a Barcelona para ver la Sagrada Familia . .y que lo suyo era el paisajismo, que un artista abstracto representa su propia idea y que la naturaleza es la suma de todas las ideas en una sola creacion . . que tenia una hija en Ubeda que creaba su propio arte con manos de alfarera . .cosas de la vida, al anochecer corto queso y nos despedimos copa de tinto en mano con el primer relente de la noche asumiendo el firme compromiso de concurrir el 7 de Julio a su muestra en el Ayuntamiento de Linares en un homenaje de su Tierra a Sabina . .ya en confianza me dijo que presentaria unos poemas ilustrados . .pero que aun no los habia acabado. Cuando subi al coche pense en ti . .por alguna razon en especial fue tu historia la que vino a mi mente, tu arte, tu talento para crear, tu vuelo intergalactico por sueños y utopias . .tambien escondidos en la trastienda de tu vida . .pense en el televisor de la cocina vociferando tragedias y en este hombre escondido detras de la barra de un bar de carretera . .cuanto de belleza puedes aportar al mundo y la sinrazon de no hacerlo, nos lleva a la locura, la abstraccion y la enfermedad . .cuanto de estos sintomas son solo creatividad sofocada por toneladas de mediocridad . .en fin . .que hubiera pasado si no hubiera cogido la carretera del Carpio solo Dios lo sabe!!! . .o talvez era Dios vestido de camarero mostrandome que lo evidente es por lo general un sintoma de invidente. Por ello se me ocurrio el poema de Aute.
TE QUIERO, UN BESOTE, CUIDATE Y SE FELIZ!!!

Enrique
http://youtu.be/UmWCVk9dfjA Estos son Calima andalucitos,gitanos y latinos . .jazz y flamenco . .arte de esta tierrra

Cartas desde algún lugar......

Vino y sentimiento
Guitarra y poesía

Hacen los cantares de la patria mía

Cantares, cantares, cantares

Quien dice cantares

Dice Andalucía
.
Antonio Machado


Hola cariño . . pesao el tio, no? aqui de nuevo dando la vara.Acabe temprano y fui al gimnasio del hotel . .un hora de sudor y sacrificio para mi habitual guapura!!! y luego un hambre para abolir todos los pronosticos. Ya cenado y oliendo a Acqua di Gio te escribo antes de caer desmayado. Mi vida es un devenir incesante, un carrusel de colores,sensaciones y experiencias . .aunque intente muchas veces quedarme quieto,estable, solido . .no me sale, no es mi naturaleza. Tu "aguila" en mi se convierte en "golondrina" . .ese estado de perplejidad emocional contrasta con mi solidez intelectual. Esta ambiguedad de corazon y cabeza me han llevado del cielo al infierno sin escalas casi toda mi vida y lo curioso es que mi mente tiene una formula practica para olvidar lo que "desea olvidar", lo olvida sin mas. Muchas noches hago el intento de recordar episodios y personas de mi vida y la puñetera mente en blanco . .y en otras aparece de la nada la primer estrofa de "la Arboleda perdida" de Rafael Alberti que leia siendo un parvulo de ocho años,soñaba con conocer esas gentes rudas de la mar,los zarzales en flor a orilla de la Bahia, el vaporcito del puerto y las tortillas de camarones humeantes en la sarten. Cada noche un sueño, una visualizacion de lo no visto y menos conocido.Hasta que este misterio que es la vida me trajo a estas tierras y frente a mis ojos se desplego la imagen del Puerto de Santa Maria tal como yo lo habia inmaginado cuarenta años antes. Por que te cuento esto!! pues porque aprendi que aquello que es recurrente en mi vida tiene algun significado, algun sentido oculto a mis ojos subyace, algo que debo aprender, algo que debo superar o resolver, eso me pasa contigo. No tengo un solo argumento, me declaro ignorante de los motivos . .pero por alguna razon he olvidado relaciones que aportaron a mis experiencias vitales . .y tu sigues presente en la distancia. Tengo la creencia que aquello que queda sin resolver en esta vida pasa a engrosar el debe de la otra ,o dicho de otro modo las deudas emocionales que no se saldan no caducan . .te propongo que profundicemos en este aspecto de la relacion actual, me gustaria verte aqui o alla, que tengamos tiempo de vivir alguna experiencia juntos, un viaje o algo asi . .que te pongas buena y hagamos el Camino de Santiago de Rocesvalles a Compostela en primavera, o escalemos el Moncayo para ver Aragon y el Ebro desde el cielo, si te parece mucho simplemente beber unas cervecitas en Triana sentadidos en un bar de la calle Betis viendo el Guadalquivir reflejar Sevilla como un espejo . . .si te sigue pareciendo lejano e imposible, algo mas sencillo como de tu casa al Pucara de Tilcara haciendo noche en Villa Maria, Tafi del Valle, Rosario de la Frontera . .en fin ver los Valles Calchaquies con un copa de Torrontes en la diestra.
y cantar "luna tucumana" emulando a la Negra Sosa. Te propongo cualquier cosa . . .que te ayude a salir del hastio de vivir a espaldas del televisor y la vida, con la paradoja de acabar la vida en el sentido opuesto al deseo con que la viviste. Si quieres vivir y dejar de sobrevivir cuenta conmigo, se que tienes una realidad objetiva, pero tambien se que la unica manera de espantar la muerte en vida es viviendo, lo digo por mi propia experiencia. Si te ilusiona ponemos el deseo en marcha y ya hay algo positivo y diferente en que pensar, la semana proxima tengo que subir unos dias a Cantabria si encuentro el video te lo dejo para que visualices el sitio, escribeme cuando quieras llevo el ordenador a los viajes y en casi todos los sitios hay zona wifi, sin problemas para contestarte. Bueno cariño, te quiero . .cuidate y se feliz!!

Enrique

Marcelo Boetto, mi compañero y su mirada.

Quería subir alguna foto, tengo dos en blanco y negro que le sacó Héctor, su hermano. Lo que nunca dije sobre Marcelo es que tiene una de las miradas más lindas que conocí. No es porque sus ojos sean de un verde muy bonito, hablo de su mirada.En las fotos actuales nunca se nota, las cejas le marcan mucha profundidad y no dejan que se vea tal cual es. Pero justamente esa profundidad es lo que distingue su mirada. La mayor parte de las veces,habla con los ojos. Y es allí en dónde tiene la sonrisa y también la dulzura. Así que subo dos que trajo Hector el otro día y que son de su juventud.

Cartas desde algún lugar...

NO ESTÁ CORREGIDA,VA ESPONTÁNEA.

Allí donde se cruzan los caminos

donde el mar no se puede concebir

donde regresa siempre el fugitivo

pongamos que hablo de MADRID.



Hola cariño . .menuda declaración hiciste en el blog, te describe en cuerpo y alma. Una disección de la Mónica que se presiente, se intuye y se confirma. Quien puede dudar que seguís siendo una mujer encantadora?. pues nadie en su sano juicio. Yo no suelo asustarme de las mujeres porque tengo hacia ellas una suerte de veneración sublime, creo con seguridad que si Dios tuviera una estructura antropomórfica seria MUJER sin dudas. Creeme, no es un halago fácil, es la comprobación espiritual y humana que de no ser por ustedes los hombres estaríamos reducidos a las cavernas, sin duda son el motor de la historia colectiva y el ideario de la realización personal. Dicho está.

Por derecho propio una mujer en continente y contenido es inalterable . .su seducción, su mirada, su gestáltica .abarca el increíble abanico de la cuna a la tumba, una mujer es eso, la edad o las circunstancias no alteran su esencia. Te cuento esta historia, hace muchos años yo estaba comiendo una trozo de carne en la barra de uno de bares del Mercado del Puerto de Montevideo, afuera lo habitual, gritos de vendedores ambulantes bajo un cielo añil, unos cuantos morenos vendiendo música de candombe a los turistas,curiosos,borrachos como cubas . .y en un extremo del mostrador . . yo acompañado de mi alter ego "la soledad”. Casi de puntillas se acerca una mujer morena ya entrada en años . .tenía una belleza agreste, casi salvaje . .modestamente vestida pero con detalles de finura, todo comenzó con un hola? pedía una contribución para una película que quería producir sobre sobre su vida . .algo así como la diosa de ébano, no me atreví a preguntar nada, el camarero la saludó con un "que haces Marta ?"- sabes quién soy?, no- conteste respetuosamente . .pibe soy la MARTA GULARTE. Había algo de bello e impúdico en su mirada . .la invité a comer y en la cuarta botella de medio y medio (ese invento uruguayo de mitad moscato, mitad vino seco) que mas que vino es un quitapenas, me narró su historia, que había nacido pobre pero la naturaleza había sido prodiga con ella, que tenía un cuerpo moreno de diseño, que fue muchos años prostituta en el puerto, que la amaron ministros, generales y high uruguaya. De la mano de Aldolfo Stray fue vedette en el MAIPO . . .y vivió el glamour del Buenos Aires de los 50. La tarde se iba muriendo y el vino pasaba por nuestras gargantas desatascando las angustias que cada uno ponía sobre el viejo mostrador. Ya para mí no era extraña, era querible. .cruzó sus piernas, sus ojos tenían un giro extraño, con una mueca picara me dijo. .tengo casi 70 años porteñito, ¡y que MARTA!, le respondí,_ que estoy pensando que con veinte años menos hoy no dormís solo. Me eché a reír y le dije que hacía poco rato me hablaba de los hijos y los nietos y que la fábrica había cerrado de la cintura para abajo, hizo otra mueca . .y replicó_ te pensas que soy gila? a un hombre con clase lo veo hasta bajo el agua- risas múltiples de ambos -o acaso no soy UNA MUJER.

Luego aprendí a saber que lo que me había contado esa admirable mujer era cierto, que fue reina del carnaval un porrón de veces, que le habían dado la medalla de ciudadana ilustre de Montevideo y que en su anecdotario había sido amante de Maurice Chevallier.Leí hace unos días en internet que murió ya muy viejita hace unos añosy volví a escuchar aquello de "o acaso no soy una MUJER""



Lo dicho no es literatura, es historia de vida y creo que vale también para ti, besos, cuidate y se feliz

Las callecitas de mi ciudad -poesía- Marcelo Boetto

Mi calle oscura duerme,
como duermen ellos
en sus propias-ajenas calles.

(del Primero, del Tercero o del Fin del Mundo)

Buenos Aires

(como Niuiórc, Lóndon o Uáyinton)

tiene calles dormidas,
áridas y tajantes.
Tiene piedra,
tiene sombra
y desamparo a secas.
Tragedia a flor de piel.

Y están ellos

(los insomnes del olvido)

con almohadas de cartón
y colchones de Clarín

(o del Uolestrí Yórnal o del Sándei Táim)

y una manta
de sonríediosteama.

Solo porque hoy se me antojó llenar este blog con pequeños aportes.Creo que con ésta poesía ganó Marcelo el 2ª premio en el 5ª Concurso Nacional de Poesía y Cuento y le dieron esa plaqueta que tengo en un porta retratos, se la entregaron en la Feria Internacional del Libro en 2005.

Mis compañeras de pilates aunque faltan varias.

Lola- una genia-,Marita y Graciela.
"Alguito" de espaldas, Alejandra y yo.
Andrea-la profe,la rubia-,Graciela Pellegrini y Susy alias Cleo.
Soledad - la sexy-, Pulqui y "alguito morfando "
Marita,Graciela y Andrea.

Más fotos de la clásica reunión del Nacional de Vicente López.

Graciela Spera de celeste, yo al lado, Ana Pisani primer plano y Mónica Segal.

Eduardo Giuria, un amigo al que amo.

Así de simple sorete y lamento que me hayas soltado para la foto. También lamento haber salido borrosa-vos salís siempre bien-. Esta foto es de hace poquito, creo que fines de noviembre de este año. Nos reunimos como es habitual, todos los compañeros del Nacional de Vicente López. Es una de las reuniones en las que siempre la paso genial. Más adelante voy a subir las fotos de los otros. Pero quería aportar ésto ya de ya, porque fue impulso, porque nos hemos agarrado con éste sorete muchas veces-pensamos distinto en algunos aspectos-, pero el asunto es un amor-odio-

Quiero que sepas que te quiero mucho, aunque seas de river, de excursionistas y kirchnerista. Quiero que sepas que sos un personaje importante en mi vida y por ello ocupás un lugar especial. Te quiero desaforado, gesticulando, acaparando, encajandome un beso en la boca, efervecente, enojado, tocando la guitarra, discutiendo, en fin, te quiero.

En un country en Lujan.

Arriba : Mony, Julio,mi hermano en el medio, Laura y Tonino. Abajo no sé quién y yo con mi adicción a los sombreros. Hace muchos, pero muchos, pero muchos años atrás.

En tu recuerdo Ernesto.

Esta mañana mi gato miraba fijo un punto en el living. Estaba allí petrificado. Me acerqué con la intención de encontrar algun bichito que le llamara la atención.No lo encontré. Titino-así lo llamo por la mañana-, seguía durito y curioso, viendo no sé qué. Miraba el espejo-nunca lo hizo- y se quedaba sentado en ese rincón en el que nunca se sienta. Confieso que me intrigaba. Como pasa muchas veces y sé que los gatos ven cosas que no vemos, encendí un sahumerio y dije al aire _ Si hay alguien,que se vaya. No lo ordené pero fui firme.

Me volví a la cocina riendome de mí y de mis rituales de "a veces". Miré las facturas a pagar y fui al calendario. 28 de octubre. Hoy cumplirías años, ya no recuerdo bien cuántos, 54 tal vez. Sí, 54.

Feliz cumpelaños en dónde te encuentres en este momento negrito.

Marcelo Boetto, mi compañero de ruta. Resumen completo.

Yo pasaba por momentos de abulia y sedentarismo gracias a mi fibromialgia no diagnosticada. Fue allí cuando mi hermano tuvo la brillante idea de regalarme su PC.

Cómo no sabía manejarme, empecé a navegar y caí en un grupo maravilloso que se llamaba "Amigos sin Fronteras".

La gente que allí conocí resultó ser genial. Y ahí adentro estaba Marcelo-con un nick-y escribiendo sus poesías. Yo escribía porque me gustaba, él lo hacía como terapia. Entre lo que escribía había unos cuatro poemas a la "luna" y como yo también le escribía a la "luna"-prueba de ello son mis poemas aquí dentro-, un día lo felicité. Solo veía una foto.

Con el tiempo decidimos conocernos varios de los que integrabamos el grupo y ahí apareció Marcelo. Nos hicimos amigos. Agua y Aceite, Derecha e Izquierda, ebullición y tranquilidad,nada en común. Salimos un par de veces a tomar algo.Después empezó a venir a casa y así las cosas.

Un día me sorprendió el llamado de un hombre que había sido uno de los dos amores más importantes de mi vida,Enrique Perez. Habían pasado quince años de nuestra ruptura y aparecía fresco diciendose llegado de Madrid y unas cuantas cosas más que no voy a contar porque no tiene sentido.

Me encontré con Enrique en la Jockey de Martínez y todo fue para el carajo, éramos los cadaveres de lo que habíamos sido alguna vez. Quique se volvió a Madrid pero seguimos en contacto por chat y cartas.

En uno de sus locos arrebatos me propuso que me fuera a España y en mi afan de pelear contra lo mal que me sentía acepté el desafío. Pero me psicopateaba la idea, la situación, mis pensamientos, él, todo era un gran despelote en mi cabeza y en mi debilidad.

Así ocurrió una noche. Me acosté y empecé a fantasear con la libertad de irme a Madrid y corriendo el riesgo de cualquier cosa-así era con Quique-.

De pronto escuché una voz que se entrometió en el quilombo de mi mente. La voz dijo _decile a Marcelo que se venga a vivir con vos-. Supe que hablaba mi corazón. Al día siguiente se lo propuse y en febrero del 2.005, mientras yo estaba en Pinamar, Marcelo agarró los bártulos que le quedaban luego de vender la casa y se vino.

Desde entonces, con discusiones, diferencias y también algunas afinidades,estamos juntos. El pacto lo hice yo. Ya no me interesa enamorarme y él tampoco quería más relaciones. Ahora juntos, para bien y para mal, para siempre o para cuanto soportemos.

Bienvenida tocaya.¡¡¡¡¡

La charla de hoy en pilates estuvo un poco mezclada. Ahora te entendí,habías dicho algo que quedó flotando por ahí, un _no me viste ?. Y sí, ahora te veo. Para tu alegría te cuento que sabés manejarte bastante bien. Eso de anotarte en los seguidores les resulta difícil a muchos. Que si tenés cuenta en google, que la confirmes y otras cositas. Una alegría tenerte entre mis amigos. Ya sabés que creo que tenemos varias cosas en común, en cuanto a personalidad te hablo.Y bien, voy a ver si encuentro algo para regalarte en este blog. Gracias por estar.
Aquí te va. Espero sepas abrirlo.

Marcelo Boetto Berlusconi, mi compañero de ruta.

Como las letras fueron el camino para que nos encontraramos en este mundo mágico de Internet, voy a presentarlo con una de sus poesías que a mi me gusta mucho.

Bendiciones y blasfemias

Con la historia en una mano,
la ilusión en la bragueta
y el futuro en la heladera.

Con la voz hecha graffiti,
los silencios maniatados
y una idea en la picota.

Con la monja haciendo esquina,
los travestis con sotana
y el rabino en calzoncillos.

Con el hambre patentado,
con la sed en damajuanas
y la Biblia empetrolada.

Con gentíos solitarios,
con la luz de las tinieblas
y palomas en la pira.

Con amores sin herencia
y mordazas de palabras,
va la vida, blasfemando.
Va la muerte, bendiciendo.

Close Up. De mi amigo LUISJO de la Página de los Cuentos.

Me la traje sin su permiso.Es que hay gente que se recuerda, gente con la que uno se encariña por este extraño medio a ciegas, a sordas, a absurdos y a coherencias.


Cuenteros Locales / luisjo / CLOSE UP [C:231751]

Close up

Ahí está tu fotografía, más compañera que tú
tan poderosa como talismán
con los bordes magullados, un poquito arrugada
con esa carita de susto y sin fotogenia
sembrando un escalofrío en mis vértebras
no quiero echarla a la basura
no quiero improvisar un rompecabezas con su fragilidad de papel,
aunque digan que el papel lo aguanta todo
presumo que si la tristeza y la imposibilidad de tenerte cerca me obligan,
el arrepentimiento y la cinta de pegar auxiliaran mi nostalgia.
No puedo evitar mirarla, no puedo evitar más de una lágrima
por eso la oculto entre la novelas románticas y los libros de poesía
para que se sienta amada,
para no sacarle más arrugas entre mi manos sudorosas,
para que no me veas llorar cuando te miro de frente
por eso la oculto entre los cd’s de boleros
por el despecho impreso de ausencia, por la dicha del reencuentro.
Quiero hacer como Andrea Echeverri,
llevarla del lado de adentro del parpado
quiero coserla como parche a mi boca
quiero ponerla en un marco hecho con los huesos de mis costillas
pero es robada, es secreto de confesión.
Esperaré.
Un día serás más compañera que tu foto,
un día estarás a mi lado en blanco y negro, a color, en sepia, como afiche, carnet, panorámica o postal, posando, al natural, iluminada, sin flash, sin magulladuras, con las arrugas que te han dado los años.
Un día estarás…
Por el momento te guardaré en la antología de Luis de Góngora y Argote con una mía que tenía guardada por ahí cuando la estrechez de corazón era un futuro imprevisto.
Déjame besarte.

Patricia Salinas, otra amiga.

Shelley Winters

Si ve estas fotos se viene desde L.A y me hace juicio. más porque salió movida que por lo que se insinua. Se las saqué cuando solo tenía la pelotita de web cam.

Patricia es un personaje con la que algún escritor nobel podría llenarse de guita haciendo su vida en libro. Tiene esas características que la hacen inolvidable-y no es por los méritos-.

Esta Barbie viviente, muñeca de torta movil, perfeccionista, hiper activa (La llamamos Computina), impecable siempre de pies a cabeza, no tiene el cerebelo vacío ni un céntimo de tonta. Temeraria, arriesgada al mango, con una gran dosis de desquicio y originalidad. Ambiciosa, sincera-creo-y desconcertante. Es una especie de Sketch. El que solo la mira y no la escucha, no la conoce ni ahí.

Se fue a vivir a USA a la marchanta y sin saber decir ni Yes. Nunca se le cayeron los anillos por trabajar. Empezó como Ama de llaves o algo parecido y terminó regodeandose en el mundo de los artistas. Sus anécdotas son realmente de película.

El último trabajo que le conocí, fue de Dama de compañía de Shelley Winters y en su casa conoció a todos los galanes y actrices que nosotros veíamos solo por la tele. La sorpresa más grande que me dio, fue hacer que Shelley me llamara por teléfono para saludarme en un cumpleaños.

Si consigo conectarla-quién sabe por dónde andará ahora-, le voy a pedir que me escriba sus aventuras y el libro lo voy a hacer yo.

Natascha Tummeley, mi amiga.

Hoy puedo decir "mi amiga". Cuando la conocí, por el 94, yo era pareja de su papá y ella adolescía, era bastante tímida y no se animaba a manejarse mucho con el ingles. Años después nos reencontramos por internet, ella aprendió castellano, compartimos muchos secretos y nos vimos mientras Taschi estuvo por Argentina. Este 1º de Febrero vino a casa con sus bártulos y regresó a Hamburgo.
La otra foto es de las otras hijas de Peter-mi ex novio-, primero Sonja, en el medio Taschi y luego Tanja, mi gran compañera de viajes y charlas durante mi estadía en Alemania.

Mis amigas Mónica Ortiz y Corina Canale.

Mony la morocha que además es mi cuñada. Corina la Colorada, compañera de trabajo.Y en el medio yo cuando era "holandesa",rubia y bronceada el año entero. No se los aconsejo , un buen día y casi de golpe, mi adicción al sol me produjo foto envejecimiento prematuro en la piel-salvé la cara de pedo-.

Cacho Soler, un amigo en una etapa de mi vida.

Ahora sí, confirmado y archivado. A Cacho lo conocí en mis tiempos de Bohemia, trasnoches,bares, tanguerías. La realidad es que a las tanguerías íbamos por él, le gustaba cantar y lo hacía bien.Tengo un lindo recuerdo de cuando pasó por mi vida. Era amigo de otro amigo mío. Cacho era sencillo, llano y un busca-vidas.Durante nuestra amistad, le conocí un par de oficios.En un tiempo se dedicó a vender pilchas-creo-y se apareció de sorpresa en la Empresa en la que yo trabajaba. No me había saludado que sacó un papelito del bolsillo con un verso que se había inventado como introducción para sus ventas. A mí no me vendió nada, pero la idea era divertida. Pero hay algo que lo guardó en mi memoria, era un tipo noble, un tipo de fierro.Le debo-bueno,ya no le debo-, un favor que me hizo una noche en la que yo estaba pasando un mal momento y no sabía como desaparecer. Fue en una parrilla de Belgrano en la que estaba cenando con dos personas. Una de ellas se puso MUY densa-eran amigos por supuesto-y en mi impulso, lo llamé a Cacho que estaba trabajando. Sin embargo me dijo _ A dónde estás ?, allá voy.

El resto no importa en este cuento.

EL AUDIO ES MALO PERO EL CANTANTE ES BUENO. Arrobatango, Cacho Soler en Alicante. "Malena".Cacho Soler comienza su andadura artística en sus Tres Arroyos natal, bajo la tutela musical del maestro Pepe Sayes en la mítica Tanguería Re Fa Si. A los 20 años y ya en Buenos Aires canta en Café Tortoni, el Café de los Artistas y a recorrer el país y buena parte de Latino-américa. Junto a su potente y personalísima voz, incorpora a su estilo los extraordinarios matices que ya apuntaron Gardel o Goyeneche. Acompañado solamente del piano, su presencia sobre el escenario nos hace disfrutar el tango cantado con su mejor expresión presentándonos su último disco: A puro tango.